MI LOCURA

Mejor una jungla en la cabeza
Que hormigón sin raíces.
Mejor sentirse perplejo
Ante la tortuosa calle de las luciérnagas.

Derek Walcott

 Entre el aire que descalza
                                  A los pájaros
La vida y la muerte
                             Cosas de fondo
El fondo de Dios que adivina
               El tapiz de los abismos
                       Sin pensarlo
Hombre a ciegas
Ave migratoria haciendo toboganes
            Hacia abajo
                              Hacia arriba
Lo mismo que el horizonte
Sin nadie en las huellas
                                     De sus manos

Claridad en el centro de dos ausencias
Espacios espectrales que no ve el ojo

La vida en su funda
                         La noche en su mortaja
Ambas olvidadas
                  Por la bruma

Todo forma el íntimo sueño
Amarrado en el bolsillo
                  En los hilos
                                   De las cejas
O en el camino que recorren los recuerdos
Cuando el asombro
                Se arquea
                              Cansado de vivir

Esta bruma de jabón en el aire
Que de repente derrocha
                              Burbujas en el rostro
Luego cae al hueco de la noche
Donde sólo hay mesas sin sillas

                   Muelles sin barcos
                    Días inexistentes

A veces uno se quiere palpar

                              Saltan los escalofríos

Uno es depósito ajeno
       Reflejo de algo
                 De sombras errantes
                 De islas
                 De regresos
De cuerpos que juegan a ser ellos
                  No sé si de Dios

Uno es el otro
                    La otra versión del ausente
Tul del agua que se filtra
Como si estuviera vivo
           Entre las desnudas
                              Ramas del aire

Alguna vez nos lanzamos
          Al juego súbito del olvido
Y nos tatuamos la piel
                    Con los pinceles del aire

Nos duele el tiempo
Los espasmos de elefante de sus pisadas
Las piedras que nos exceden
El soliloquio con Dios
          Pensamos en caminar
El camino está siempre
                           Al borde del vacío
Dibujado por el pensamiento

 El camino es ese fuego
                                Calcinado
Que sueña el olvido.

André Cruchaga
Septiembre 14 de 2003